Les ingrats
Tandis qu’elle entendait les hommes médire d’elle,
La pluie, fort contrariée confia à l’Hirondelle:
« Sais-tu mon bel oiseau ce que les gens racontent ?
Quand lassées de mon eau, elles prétendent sans honte,
Que je suis un démon qui du pire est capable.
A cette accusation, je plaide non coupable.
Est-ce moi mon amie qui bâtis près des fleuves
De coquettes maisons qui, à la moindre épreuve
Craignent l’inondation ?
Est-ce moi mon amie qui rase les talus,
Déboisent à qui mieux-mieux, les rivières pollue ?
Certains clament en été que pendant leurs vacances
Je devrais m’arrêter, quel reconnaissance !
Un jour, tous ces ingrats, à trop me décrier
Me mettrons hors de moi, plus de pluie, terminé !
Alors là nous verrons, après bien peu de temps
D’immenses processions de ces gueux m’implorant. »
L.T.